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        路驰愣了一下，他把手机往床头柜上一放，两只手都腾出来，捧住了她的脸。

        他的手太大，一捧，她整张脸都被圈在里面了，拇指压在她颧骨下面那块湿的地方，往上抹了一下。

        “不许这么说。”他低头用鼻尖轻轻蹭她。

        “我——”

        “我说错什么了吗。”

        “没有，你没……”

        “那为什么你还这么想。”

        她张了张嘴，把眼泪咽回去，眼睛垂着，“因为我就是这样的人啊。人家一米七六，人家自己念完芝加哥大学，自己供自己上学。我十八岁，睡到中午，什么都不会，连哭都要你们几个排队哄……”

        “谁说我只喜欢你的脸了。”路驰的声音压得很低，一字一句往她耳朵里放，“我喜欢的是你这个人。我不要求你得有什么世俗意义上好的品质，什么学历、什么事业、什么身材，那些我自己都不看。”

        “可是——”

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